História pedida 10 (por blog A Minha Travessa do Ferreira) : O Amolador de Facas e Tesouras

Era uma vez uma Maria de Fátima, uma Fátinha qualquer, uma Fátinha como as outras, que se debruçava à janela a ver os que passavam e se passeavam pelas ruas de Belém.

Olhava e rebolava, suspirava e arfava e voltava a entrar para o seu Zé, um Zé qualquer, um Zé como os outros. Voltava a sentar-se junto a ele, os dois colados, talvez dessem as mãos, talvez suspirassem em uníssono, talvez se deixassem assim ficar até o dia acabar.

Mas esta Fátinha tinha o coração num sobressalto, nem mesmo a respiração pesada do seu Zé a conseguia acalmar, os seus olhos não paravam de tilintar, os dedos de saltitar, a boca de abrir e fechar. O coração quente, as mãos suadas, mas a pele gelada.

Esta Fátinha não se cansava de pensar e repensar e moer e remoer e dar voltas e meias voltas, os neurónios fervendo, os cabelos caindo pelos ombros, o cheiro a suor do corpo colado ao do seu Zé, e que nunca mais chegavam as malditas 5 horas, 5 menos um quarto e que vai de volta ele podia passar mais cedo e vai na volta e podia adiantar-se, apressar o passo, chegar antes da hora de sempre, passar uma vez mais debaixo da sua janela, piscar o olho para o alto do seu 2º andar e vai que ela não lá estava, vai que ela estava colada ao lado do seu Zé e não via?

Por isso mais uma vez se levantava, mais uma vez corria para a janela, corria sem correr, para o seu Zé não perceber, para não ter que lhe voltar a responder, fugindo dos seus olhos mortiços, que não era nada, era o calor, - eram mas é os calores! -, que vinha arejar, apanhar ar e mais uma vez ficava na janela, olhava lá para o alto de onde o outro haveria de aparecer, na ânsia de o ver chegar, de o ver passar vagaroso debaixo da sua janela e atirar uma piscadela de olho, em jeito de piropo, para o ar.

E nisto andava Fátinha, senta, levanta, anda, rodopia, espreita, suspira até que chegam as 5 menos 5 e aí decide postar-se à sua janela sem arredar pé, o seu Zé pede-lhe uma cerveja, ela diz, já vai Zé, não tira os olhos lá do alto, o coração a saltar, a vontade de gritar por ele, onde estás, porque não apareces meu malandro, o Zé a gritar, traz lá o raio de uma cerveja Fátinha, ela impacienta-se, o raio da flauta que nunca mais se ouvia, então Fátinha ?, já vai Zé, e então parece que sim, que o está a ouvir, mas é preciso muito para me ires buscar o caraças de uma cerveja Fátinha?, já disse que já vai Zé, já vai!, vê-o ao longe, em passo dançado, abraçado à bicicleta, debruçado sobre a pedra de afiar, mas Fátinha vê-o, sim, é mesmo ele, e bolas Fátinha mas do que é que estás à espera?, e ele aí vem, de andar compassado, animando a calçada, passa por baixo da sua janela, olha para cima, deita um olhar guloso à Fátinha, a Fátinha que empoleirada lá no alto está roxa que nem um rábano, pisca-lhe o olho malandro, redondo, castanho, ela sorri o seu sorriso de moça atoleimada e ele lá segue no seu passo dançado, confiante que haverá fregueses, anunciando-se com a sua música soprada.

Fátinha suspira, olha e rebola, dá meia volta, vai lá dentro, encosta a cerveja gelada ao peito escaldante, volta bamboleante, Toma Zé aqui está a tua cerveja, e assim se deixam ficar, colados, suados, até o dia acabar.